Lo que llaman Normal

Un dia que comienza cuando es de dia y hay luz del sol...
Un desayuno en la mesa, dicsutiendo acerca de como hacer para que te comas la comida...
Una frustrante manana en el trabajo, tratando de entender por que me siento humillada al tener que enviar los mismos documentos una y otra y otra vez...
Corriendo a tu colegio, me resentas ante tus amigos y, orgullosos dices que soy tu mama, que durante el dia trabajo y que tu actividad preferida es ir a comprar juguetes conmigo. Luego nos enredamos en un lindo proyecto que dice "mama", y yo pensando en todas las madres presentes... todas corriendo de un lado a otro, escapandose del trabajo, disculpandose por llegar tarde... entiendo que el mundo se compone de un mini caos diario. Que no puedo solventar todos los problemas del universo en un dia ni en una vida entera, pues todas cargamos el mismo peso, el mismo chorro inagotable de amor... La misma angustia perenne pensando si alcanzas a entender cuanto amor hay aqui en mi.
Y de tantos trabajos, pocos tienen que esperar tanto para entender.... Del trabajo de hija poco entendi hasta que hoy se me rompe el corazon a diario porque soy madre.
Mas tarde, entre bullicio de ninos contentos y orgullosos, me ensenas la cafeteria y, por fin entiendo que nunca te comes el almuerzo porque tienes tanto por jugar y absorber que tu ultima prioridad es la alimentacion...
Y al final, cuando la lagrima corria por tu mejilla, me preguntaba otra vez, de nuevo y de nuevo, si habra algun dia en el que seas el hijo mas orgulloso del mundo, si habra algun dia en el que al oir mi nombre te corra la sangre ligera y contenta, lleno de orgullo, ansioso de hablar conmigo.
Cuando llegara el momento que el que deje de correr, en el que pueda desacelerar para poder mirarte y admirarte con toda la calma del mundo, y disfrutar de tu perfeccion constante...
Me pregunto si algun dia podre ser normal.

Las historias que cuentan las fotos

30 de Marzo de 2008
Hay quienes cuentan una historia con fotos, a otros a quienes se les escapan las realidades a través de ellas. Hoy me senté a ver fotos en Facebook... amigos que no he visto en años, caras conocidas que despiertan la nostalgia de lugares cálidos con olor a mar, arena y libertad.
Vamos por la vida aceptando lo que Dios tenga para darnos y tengo mucho más de lo que merezco. Es tanta mi sed y tan infinita mi inconformidad que añoro con estar más cerca sin llegar a vivir en Venezuela. Sueño con mi mar plateado, la cálida arena que quemaba mis talones cuando corría por la orilla intentando no ser vista por mis padres. Añoro las olas que me batían contra el fondo del mar cuando las desafiaba con una tabla en la que obviamente no era ágil.
Me hace falta la complicidad de las niñas con las que crecí; la infinita sinceridad con las que nos contamos nuestras historias, y la terrible ambición que nos llevó a soñar con conquistar el mundo. Esas, mis amigas que forjaron conmigo un arbol de ilusiones morales que hasta hoy viven conmigo alimentando cada uno de mis pasos.
Mis niñas, las que siempre están. Vamos y venimos; pero cómo duele la distancia física en estos días cuando el frío se hace tan recio que bate las ventanas de mi alma y vacía mi estómago haciéndome soñar más y más con acercarme. Más y más con darle a mis hijos eso que yo tuve; sus propios amigos y amigas con los que construir gigantes árboles de ilusiones de moral.
Vivo soñando con Libertad. Hay días en los que despierto y estoy segura que Libertad vive en mi. Otros, como hoy, la ando buscando afuera, andando silenciosa sin zapatos, sin necesidad de abrigo. Bailando a orillas del Río Mavaca. Libertad no sabe en dónde está ni qué hacer si nadie la anda buscando. Yo la necesito; yo la quiero en mí; para que me quite esta pesadez; esta constante ganas de terminar mi entrenamiento y ser lo que quiero ser!

Sobre La Pascua mal llamada Easter...

Mientras mis niños recogen huevitos escondidos en el jardín de otras personas, yo corriendo de aquí para allá y de allá para acá. Tratando de olvidar el hecho de que la Pascua no es más que otro evento comercial para este país donde nos tocó estar y que mis niños están creciendo con una ilusión sobre un conejo que por alguna razón que desconozco (probablemente el profundo hoyo de mi ignorancia) lo que hace es poner huevos de gallina... En alguna parte se debe haber hechado a perder ese cuento.
Sin embargo, aun cuando yo no estuve con ellos, y mi esposo estaba más cansado de lo que jamás admitirá; todavía hay gente que nos quiere y nos ayudó a mantener en mis querubines la ilusión sobre un conejo pone-huevos... Otra razón para ser humilde. Sus nombres? Paul y Mónica Beck. A ellos, gracias por todas sus atenciones y mil y un detalles para con mis hijos.

Mi esposito operando hoy!

Los muchachos en accion en terapia intensiva

Y el aroma me lleno de tu recuerdo...

... Con toda esa tecnología y no te tengo. Todo este tiempo, y la simple música navideña de una Diva que ahora vive el Las Vegas me estremece el alma con tanta fuerza que casi te puedo abrazar.

Y me disculpo por tomar nuestra tradición para compartirla ahora con tu llamado negronegro y mis llamados chino y loquita.

Derramé la harina sobre la tabla, esperé con paciencia a que el calor del agua hiciera bubujear la levadura mientras miraba las pasas hinchandose con el vino tinto. Trabajé luego la masa con un ¨casi dolor¨ en el medio del corazón. Pero la alegría de Diego porque por fin era libre de llenarse de harina sin ser molestado, me trajo de vuelta al año presente. Sus ojitos incrédulos me miraban impacientes cuando vimos cuánto había crecido la masa al cabo de dos horas.

Cuando el momento del segundo amasado llegó; cada quien tuvo su propio pedazo para golpear, amasar, tirar contra la mesa o simplemente jugar. Sofía no cabía en sí pues era libre de participar de la fiesta de la manera en que ella quisiera.

Cortamos el total de la masa en cuatro pedazos, como dictaba el libro y entonces recordé nuestras infinita discusiones acerca del grosor final del que debíamos dejar la masa antes de rellenar el pan.

Escuché el repique de las tamboras de aquellas gaitas que eran mandatorias de la época del pan; casi pude escuchar tu respiración al estirar con el rodillo y definitivamente vi tu eternamente fascinante sonrisa de genio cuando algún chiste se te escapaba y solo yo lo entendía.

Al levantar la mirada encontré a Andrés; dulce, fuerte e inquebrantable. Allí estaba, estirando la masa, tratando de explicarle a Diego por qué hacíamos eso. Me costó tragar, respiré muy hondo y di gracias por tenerlo allí.

A eso siguió la eterna discusión acerca de cuántas pasas y aceitunas se le pueden poner de verdad al pan; sin mencionar la anual pregunta de cómo se sellan las esquinas para evitar que se escape el relleno.

Hicimos dos panes y, como dicta la tradición; los dejamos crecer toda la noche.

Fueron las manos de mi mamá las que, echaron el famoso ¨melao¨con la brocha encima del pan luego que estuvo dorado; a eso de las cinco de la mañana.

Y el olor llenó la casa, y me di cuenta que había sido yo quien se despertó de madrugada a hornear los panes. Y en el aroma de mi cocina estabas tú; desde tu privilegiada posición; mirandonos, quizás sonriendo al ver tu tradición rescatada. Tal vez me estás viendo ahorita y te ries de mis lágrimas sabiendo lo ¨inconsecuencial¨ de las cosas que a diario nos mortifican. Y yo estoy orgullosa de pensar que tus nietos tendrán esta tradición gracias a tí; y que será ésta una de las maneras en que ellos te conocerán y amarán por mantenernos unidos en un rito navideño; sin importar en dónde estemos.

El aroma ya se fue de la casa. Pero tu beso se quedó aquí conmigo y será mi tesoro en esta Navidad.